[Мёртвый Связист]

В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.

Вы в той стране, где нет готовых форм,
Где все разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба - лишь могильный холм
И неподвижна лунная орбита.

Там на ином, невнятном языке
Поет синклит беззвучных насекомых
Там с маленьким фонариком в руке
Жук-человек приветствует знакомых.

Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И все ли вы забыли?
Теперь вам братья - корни, муравьи,
Травинки, вздохи, столбики из пыли.

Теперь вам сестры - цветики гвоздик,
Соски сирени, щепочки, циплята...
И уж не в силах вспомнить ваш язык
Там наверху оставленного брата.

Ему еще не место в тех краях
Где вы исчезли, легкие как тени,
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений.

[Prediger]

Было бы любопытно увидеть профессиональную рецензию на это стихотворение, что хоть матёрые литераторы пишут о таких вещах, может так статься, что полную чушь.