[Мёртвый Связист]

В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.

Вы в той стране, где нет готовых форм,
Где все разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба - лишь могильный холм
И неподвижна лунная орбита.

Там на ином, невнятном языке
Поет синклит беззвучных насекомых
Там с маленьким фонариком в руке
Жук-человек приветствует знакомых.

Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И все ли вы забыли?
Теперь вам братья - корни, муравьи,
Травинки, вздохи, столбики из пыли.

Теперь вам сестры - цветики гвоздик,
Соски сирени, щепочки, циплята...
И уж не в силах вспомнить ваш язык
Там наверху оставленного брата.

Ему еще не место в тех краях
Где вы исчезли, легкие как тени,
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений.

[Мёртвый Связист]

У матерых литераторов свои пути и свои мерила. Не нам оценивать их труды

[SunPRO]

У матерых литераторов свои пути и свои мерила. Не нам оценивать их труды

А кому же?
Зачем тогда публиковаться? Накропал поэмку и сиди, читай её сам на сам, оценивай свои труды. Мы-то ведь все равно не вправе оценивать. Мы ж быдло, а они - У-У-У - матерые литераторы. Так нафига их нам показывать? Мы ж не поймем.
Или они пишут для того, чтобы их читали и оценивали только в своем узком кругу?
Чтоб подошел какой-нибудь Апостолов-Портвейнов на фуршете по случаю дня 90-летия вечно молодой Галиматьи Пирамидоновны Зингельшухер, похлопал одобрительно по плечу и сказал: "Ну ты, старик, даешь, ну ваще... ну слов нет»
Для этого?