Я в дуло игрушечного пистолета посмотрю – и увижу там смертью свою. А она мне оттуда покажет игрушечный ад, Будто все понарошку. Потом я выкину пистолет и пойду на балет, А смерть конопатая будет и дальше кривляться, И мне во сне будто черт появляться. Тогда я скажу ей: «Смешная дура – Одного мало-мальски стоящего каламбура – не сочинишь. Больная, несчастная ты, бездарная, не буду я с тобой в шахматы играть, сколько не предлагай, не буду я загадывать желания и лепить из праха неживых человечков, не испугают меня твои пудельки и пепельно-красные рубашки, что ты вообще можешь? выжила из ума – и ходишь за глупцами, вроде меня, о, тусклыми глазищами не завлечешь, видал я и потусклее».
|