[Мёртвый Связист]

Итак, я вот подумал, а почему собственно в литературном разделе идет только обсуждение какого-либо автора? А где креативные акты? Где творческий процесс?!
В данной теме предлагаю писать спонтанную прозу - то есть, если захотелось чего-нибудь написать, то сюда милости просим.
Некоторые правила (без них никак).
Первое - писать надо спонтанно, а не выкладывать уже готовые работы.
Второе - если захотелось что-нибудь покритиковать, то ради Бога. Только обязательно рядом собственное творение поместите.

[Мёртвый Связист]

Мертвый

Мертвые - это по сути
Такие же люди.
Живут, изгибаясь.
Ловя каждый луч солнца,
разорванными ртами.
Жаль, что они не с нами.

На ветви старой березы качался повесившийся.
Ночь укутала мягким пеплом редкий лесок озерцо, и развалины какого-та старого дома на берегу - тот кусок мира, который видел наш бедный чудак в пределах колебания безвольного тела. Бывало, старый лис пробежит, посмотрит удивленно, и подумает: "вот идиот", и дальше себе побежит. А ему обидно, мысли он слышит, а даже всплакнуть никак. Нету слез. Да и глаз нету - вороны выклевали. Ехидные, сволочи попались. Потом еще на шляпу нагадили уетая.
Висит себе повешенный, и мир созерцает. Долго висит, и одну и ту-же картину видит - знает кажую травинку, и каждый камушек, и если что изменитсся - сразу замечает. Все уже стало его - родным совсем и близким.
Скучно ему, бедному, и грустно, оттого, что не сможет сходить к озеру, и ощутить кожей ее мягкую прохладу. Грустно, что не сможет лечь на траву, и предстваить, что падает в небо, что по лесу этому походить не может. Только воздух чувствует - в котором причудливым узором сплелись запахи тысчи трав.
Даже поговорить долгое время не с кем было. Все твари живые его чурались - как же мертвого не бояться? Да только случаются на свете странные вещи.
Висит как-то он вечером, закат, значит, наблюдает. И видит - мужичок идет. Странный весь из себя - бородища седая до пояса, волосы по плечи, в рубище сером, да с палкой суковатою. На спине мешок, как водится. А глаза - ясные. Светятся так по доброму, а сам мужичок песенку напевает какую-то - про свет такой, тьмы в котором нету.
Ну, в общем удивился мертвый, и как-то грустно ему стало пугать мужичка, а что делать, судьба его такая. Мужичок обернулся, посмотрел на березку, да лишь брови удиленно вскинул.
Подумал он с полминуты, да подошел к висельнику.
- Ну что, - говорит, - плохо тебе тут?
Висельник удивился, что с ним кто-то разговаривать собрался. Даже испугался, что супротив него пакость какую-то придумал мужичек. Взгляд у него хитрый до ужаса.
- Дык, как сказать, уж-ли хорошо?
- А зачем же висишь? - спросил старик.
- А куда я слезу отсюда? Повесился и вишу. - сказал мертвец, удивившись про себя, что мужик глупые вопросы задает.
- А повесился-то зачем?
- Плохо было. Всю жизнь жил, и все надоело -по кругу изо дня в день повторялось.
Старик улыбнулся.
- Понял теперь? - спросил он.
- Понял, - ответил мертвый, но что уж, не изменить ничего.
Старик заулыбался пуще прежнего.
- И тогда ты думал, что изменить ничего нельзя. Странные вы, люди, всегда ищите выход, который проще всего. А потом, когда, открывая дверь, видите стену, решаете, что выхода нет совсем. Понял теперь-то?
- Понял, - сказал мертвый, и тот час, как сказал - рассыпался в прах.