[Наталья]

Скажите...

[Loyalist]

Расскажу-ка я вам историю на ночь. Шёл я как-то ночью пьяный по мосту через Трубеж (95-й год, - нет ни мобильников, ни такси). Слышу - мычанье с реки навевает. На дворе - зима, на ЛИТе - минус 21 по Цельсию. Спустился к реке, - на льду какой-то мужичок, похожий на бомжа, лежит, брыкается, мычит, штаны спущены, жопа в инее, вещи вокруг раскиданы. Прикинул я, что такого невменямого и буйного товарища наверх не затащу, и поскакал в "Скорую помощь". Прибегаю, - врачи пьют там чего-то, говорят, - ну, если он пьяный, то вам в милицию, а не к нам. "А можно от вас позвонить?" Нет, говорят, что вы! Не надо нас в эту историю впутывать. Хотя, ладно, сейчас мы сами позвоним. И позвонили. Милиция сказала: выезжаем. Я дошёл до ближайшего автомата и перезвонил в милицию, - долго вы, что-то, - говорю, - выезжаете. Сейчас, сейчас, - отвечают.
Утром позвонил им снова, - умер, говорят, ваш приятель, - перегрелся.
А ведь мог бы. Дал бы промеж ушей, чтоб не дёргался, взял бы за ноги, да и втащил бы, хотя бы за полчаса, на берег... А там и до "Скорой" недалеко. Ведь были потом уже случаи... Валяется, сволочь, на снегу, и из куртки вываливается, когда его за подмышки тащишь к ближайшему дому в подъезд, где есть тёплая батарея...
Вот увидишь, тов. ВанТруКэжьюэл, свою не очень хорошую знакомую в гробу, и поймёшь, что она - совсем теперь мёртвая, и это - навсегда, и будешь думать, - а мог ли я что-то изменить?
Я ведь у того мужичонки и лица-то не видел, одну только жопу в инее... Напился, конечно, потом, а что толку...